*Wieder eine Wohnung frei.* grunzt Dr. Gabriela Gelb. Schwester Viola blickt sie entgeistert an, die 20 Jahre als leitende Ärtzin der Chirugie im Klinikum St. Trudhilde nahe einer grösseren Kleinstadt und die letzten 5 in der Notaufnahme hatten sie erstaunlich abstumpfen lassen.

*So, wollen wir mal sehen, was uns der Winter heute für Frakturen und innere Verletzungen reingeschneit hat.* Dr. Gelb richtet energisch ihren mintgrünen Kittel und stürzt schnellen Schrittes in Richtung Notfalleinfahrt in der der Krankenwagen bereits gestoppt hat. Schwester Viola hört Anweisungen; Intubieren, Zugang legen, x Milligramm hiervon, y Milligramm davon, Patient stabil.

Patient stabil, Schwester Viola atmet auf, sie wird hier nicht gebraucht, keine Angehörigen, kein Sterbender, keine Traumaopfer die Ihren Beistand brauchen könnten. Und Dr. Gelb scheint sie hier auch nicht nötig zu haben. Frau Dr- Gelb, scheint sie nie nötig zu haben. Aber die 5 Minuten in ihrer Nähe haben ihr gereicht. Sie standen so nah beeinander, dass Schwester Viola ihren Duft einatmen konnte. Eine Mischung aus seifenfreiem Duschgel, Jod, Desinfiktionsmittel und FCKW freiem Deodorant. Herrlich.

Wer hatte denn vor 35 Jahren ahnen können, dass alles so kommen würde? Schwester Viola, die damals noch Sylvia hiess jedenfalls nicht.

Schon als junges Mädchen wollte Sie ins Kloster, Gott dienen, Ruhe haben vor den Fingern des Nachbarn.

*Aber dann darfst du nie Kinder haben, niemals Jungs kennenlernen.* Mutter formulierte es als Wahrnung, für Viola klang es grossartig. Helfen, anderen helfen, im Garten gärtnern und beten. So sei es. Also klopfte sie eines Tages an die Tür des Klosters St. Trudhilde, nahe der grösseren Kleinstadt. Die Jahre waren hart, aber grossartig. Für Viola war klar dass für Sie nur ein Platz in der klinischen Seelsorge des angeschlossenen Privatklinikums in Frage kam, die Sterbenden auf ihrem letzten Weg begleiten, den Kranken Mut zusprechen, Zuversicht in die eigene Gesundheit und die heilende Kraft des Glaubens zu geben, das war ihre Welt.

5 Jahre war sie Seelsorgerin, sie wurde schnell anerkannt und bald kamen die älteren Schwestern und baten Sie um Rat, nie harderte Sie, nicht bis Frau Dr. Gabriela Gelb ihre Stelle als Assistenzärztin antrat.

Sie muss an die Ex- Frau Ihres Sohnes denken, die konnte auch nicht kochen. So richtig vom Fleisch gefallen ist er, der Karl- Heinz. Gott sei Dank, hat sie ihn verlassen, dieses grossbusige Miststück, bestimmt wegen eines Anderen, und ob das Kind von ihm ist, das soll die auch erstmal beweisen.

*Ich geh noch schnell aufn Pils ins Eck* ruft er aus dem Flur. Sie ist entsetzt, das Essen ist doch bald fertig, nie redet er mit ihr, geht immer ins Eck und kommt stinkend und betrunken wieder nach hause. Sie schreit ihn an, wieder, in der Hoffnung er bliebe. Die Tür fällt ins Schloss. Sie legt den Kochlöffel in die Spüle, schaltet den Herd ab, verlässt die Küche und geht ins Badezimmer an den Medikamentenschrank. Da sind die Schlaftabletten die sie während ihrer Zeit als Schwester im Altersheim mitgenommen hat.

Er biegt um die Ecke in die graue Strasse in der sie wohnen, torkelt ein wenig, kneift die Augen zusammen. Warum steht denn da vor dem Haus ein Krankenwagen, die Nachbarn haben sich wohl wiedermal auf die Kappe gegeben denkt er. Er dreht um und beschliesst nochmal ins Eck zu gehen. Hat ja doch keinen Sinn zuhause, sie ist ja eh wieder nur sauer auf ihn.

Draussen ist es grau-blau und die Sonne strahlt in Strömen durch den glitzernden Regen, als die sich die Tür meckernd öffnet.  Hinein kommen High Heels, ein Bleistiftrock mit rotem Blazer und ein dicker schwarzer Schal mit dunkelbrauner Lockenmähne aus dem es röchelt und hustet.

*Madame DiVa, isch bin krank! Isch besoin ein Tee et ein Aspirin et..* Madame Anique niesst damenhaft, hustet elegant hinterher und sinkt auf Ihre Chaiselongue. *Isch glaube isch abe die Grippe de cochon, aber die übsche junge mexicanische Model des dessous, die musste isch einfach aben, mon dieu der war so…* Madame Anique schneuzt in Ihr seidenes Taschentuch, legt sich zurück und schliesst die fieberglänzenden Augen.

Die DiVa tut wie Ihr geheissen. Madame Anique betritt energisch den Plattenladen, hinter Ihr trippelnd Püppi und Lotte.

*Lott, ma petite, du offnest die Jalousie an die Fenster et gibst Wasser zu die Blumen! Mon dieu, quelle Chaos!*

*Püppi, du siehst die Aare von die Madame DiVa! Wir müssen machen etwas, du machst ein Manikür ein Pedikür et ein schöne Frisur!*

*Et vous, Madame DiVa, vous reissen sisch jetzt ensemble! Mon dieu, das ist doch garnischt Ihr Art!*

*Ja, werte Madame Anique, ich weiss* antwortet die DiVa während Püppi um Sie herumspringt und zuppelt.*Ich weiss, es ist Zeit, wir müssen wieder neu anfangen, so geht das nicht weiter!* Sie blinzelt in die Sonne. Wie schön das ist.

*Was isn überhaupt passiert?* grölt Lotte unter dem Popmusikregal hervor

*Ach Kinder, was soll ich euch sagen, es war wie so oft der völlig nichtige Tropfen der das Fass zum überlaufen brachte, und plötzlich sieht man den Wald vor lauter Bäumen nicht mehr und, und, und…*

*Stellen Sie sisch nischt so an, cherie, wir sind all la pour vous. Monsieur Pilsener und Wagner kaufen gerade die Essen und boissons für die nächste Party et Olpe…Mon dieu, Lott Olpe nous avons oublié Olpe!*

Die DiVa muss lachen, sich schütteln, Tränen laufen Ihr die Wangen runter! Da hat Sie Wochen damit verbracht darüber nachzudenken wie Sie sich besser, schöner und neuer machen kann. Und dann kommen diese Ihre Stammkunden und zeigen Ihr: Sie ist gut so, genauso wie Sie ist, aber nur mit ihnen zusammen.

Sie richtet sich die Haare, zieht den Lippenstift nach und beginnt die Prilblumen an der Empfangstheke zu giessen. Es ist schön wieder die Alte zu sein.

der Plattenladen steckt Mitten in der Wirtschaftskrise. Die Geschäfte laufen nicht mehr so wie sie sollten.

Nein, um ehrlich zu sein, steckt vor allem die Delinquentin in einer tiefen Sinnkrise. Es gibt Momente da kennt nichtmal die DiVa die Antwort auf die für Sie alles entscheidenen Fragen. Nun ist dieser Moment gekommen. Sie muss sich hinterfragen, verändern, nicht zurückschauen. Doch auch das nach vorne sehen ist im Moment kaum möglich. Daher verabschiede ich mich für einen Moment. Wie lange dieser Moment dauert? Fragen Sie mich nicht, manchmal passieren Dinge schneller als man sie begreifen kann. Lebenssituationen ändern sich, Menschen ändern sich, scheitern an ihren eigenen Ansprüchen und Wünschen.

Ich werde Sie vermissen und bin hoffentlich wieder bald unter Ihnen. Bleiben Sie mir gewogen, vergessen Sie mich nicht. Ich komme wieder, schöner und besser als zuvor.

Herzlichst und von Herzen

Ihre DiVa

*Mon dieu, Madame DiVa, vous mit Ihnen abe isch garnischt calculé. Sie wollten doch nach Colonge, zu die wunderbare Abend mit die wunderbare lesende Menschen.*

*Nein liebe Madame Anique, das ist erst am Wochenende, aber jetzt sagen Sie mal was ist denn mit Ihnen los? Haben Sie etwa geweint? Sie, die personifizierte Contenance?*

*No, no, ma cherie, isch abe nur… isch, wissen Sie, isch atte ein Fliege in die Auge. Ne vous tracassez pas.*

Eine DiVa weiss wann es Zeit ist, den Laden zu schliessen und einen starken Kaffee zu brühen. Sie weist Madame Anique den Platz auf Ihrer Chaiselongue zu, deren sprachfördernde Wirkung über die Grenzen des Plattenladenlandes hinaus bekannt ist.

Wenige Minuten nachdem Sie den duftenden Kaffee mit einem Schuss Congnac aus Ihrem silbernen Flachmann verfeinert hatte, lehnt sich Madame Anique zurück und beginnt zu erzählen.

Die DiVa beschliesst die Geschichte der Dame so in Ihr Tagebuch zu schreiben:

Vor langer Zeit, als eine Zigarette in der Hand noch die Taube auf dem Dach war, und Cary Grant mit Ginger Rogers über Parkettböden flog, lebte eine reizende junge Mademoiselle Anique in New York. Anique war glückliches Revue Girl und verdrehte den Herren die Köpfe bis zum perfekt geknüpften Krawattenknoten. Sie führten Sie aus, in die schönsten Etablissements, Tanzcafés und elegantesten Restaurants.
Führte Sie eine Zigarette an die roten Lippen erstrahlte der Raum sofort in benzinfeuerzeuggeschwängertem Licht. Der Champus floss in Strömen, der Kaviar türmte sich auf perlmuttenen Löffeln.
Eines Nachts als sie das Paramount Theater mit müden Füssen verliess wurde Sie von einer Grupper junger schöner Menschen in ein Tanzlokal eingeladen. Ein attraktiver blauäugiger Mann der sich ihr nie vorstellte forderte sie zum Tanz auf. Sie verbrachten wenige wilde Tage zusammen, bis Mademoiselle Anique beschloss wieder Ihrer Wege zu gehen. Der Strauss weisse Rosen, der Sie kurz darauf zusammen mit einer Langspielplatte des schönen jungen Mannes, erreichte verwirrte Sie sanft. Er habe Ihr ein Lied geschrieben: “You got my head, cherie” schrieb Frank damals auf einen kleinen leicht vergilbten Zettel.

Die Jahre gingen ins Land und Mademoiselle Anique verschlang schöne junge Liebhaber in gleicher Kadenz wie Sie Mary Janes durchtanzte.

Doch dann, nach einer Revue, als sie hungrig im gleissenden Licht eines Hot Dog Standes, mit verschmiertem Make- up und verrutschten Kopfschmuck, einen Chilli-Dog verschlang, sollte sich alles ändern, ihr Herz sollte stehen bleiben und nie wieder im selben Rythmus schlagen.

*Boy, get me some onions, hurry pinhead!* brüllte der fett-fettige Hot Dog Verkäufer in Richtung einer siffigen kleinen Tür direkt neben dem Stand. Kaum eine Minute später stand ein verdreckter Junge in Mademoiselle Aniques Alter, mit einem Eimer gehackter Zwiebeln vor ihr. Nie wird Sie dieses Lächeln vergessen, diese warmen braunen Augen. Alles verschwand, der Hot Dog Stand, der fett-fettige Verkäufer, die schmerzenden Füsse und der Boden unter Ihnen.
*Triff misch an die Entrée zu die Central Park, Mademoiselle.* raunte er bevor er unter Flüchen des fett-fettigen Mannes wieder in der kleinen siffigen Tür verschwand.

Béranger hatte vor wenigen Monaten Frankreich verlassen um sein Glück im Land der unbegrenzten Möglichkeiten zu versuchen. Musiker wollte er werden, ganz gross rauskommen, mit Frank Sinatra auf der Bühne stehen, er schlief hinter der kleinen siffigen Tür und wartete auf die Erfüllung seines Traums.

Im Sternenlicht des Central Parks dann war es um Mademoiselle Anique geschehen. Wie sie Ihn liebte, seinen drahtige junge Körper, seine Ideale, den Geruch seiner Haare. Drei Tage und Nächte verbrachten Sie in Mademoiselle Aniques kleinem Appartment in Brooklyn. Als er sie verliess versprach er anzurufen. Drei Tage und Nächte wartete Anique vor dem Telefon, schlief nicht, ass nicht, dachte nur an ihn. Er rief nie an. Sie wartete, erbrach sich ständig und Ihre Tanzkostüme begannen um die Taille zu zwicken. Merklich runder fand Sie ihn wieder, den Hot Dog Stand mit dem fett-fettigen Verkäufer.
*That french fool, you mean? Damned, this boy was useless, left to become a singer! Wait, he left you a note… well, as far as I see it wasn`t the only thing he left you, aight!*

Auf dem Zettel stand eine Adresse in Frankreich. Er hatte Sie verlassen ohne ein Wort, das würde Sie nicht hinnehmen. Mademoiselle Anique holte all Ihr Geld von der Bank, packte Ihren Koffer und machte sich auf den Weg in das kleine Städtchen im Elsass. Zwei Tage später stand Sie erschöpft und zitternd vor einem kleinen heruntergekommenen Haus, klopfte, sah seine Augen aber nicht sein Lächeln und alles wurde schwarz. Als sie Tage später in einem weissen frischen Bett wieder aufwachte, brachte die Krankenschwester gerade das Essen.

*Sie müssen etwas essen, Kindschen. Sie brauche force, maintenant! Je suis desolé, pour l`enfant. Vous avez quelq`un? Sie atten kein Besuch seit die fremde jung Mann sie hat gebracht, er at nischt gesagt sein Nom.*

In diesem Moment beschloss Madame Anique nie wieder zu lieben, Männer zu Ihrem Vergnügen zu benutzten und sie auf Rosen zu betten und mit High Heels zu zertreten.

*Nun, Madame DiVa, nun vous savez, isch war nischt immer was isch bin eute. Aber eute, eute ist le jour an dem ein Leben ist geendet und ma nouvelle Leben at begonnen.*

*Nich das wa ignorant tun, wonich woll, aba wissta wat kinnings, misch tangiert dat Krise inne Wirtschaft irschendwie sowat vom peripher. Mir jet et trotzdem jut.*

Pilsener nimmt einen grossen Schluck seines liebsten Gerstensafts, nimmt Hammer und Nagel zur Hand und kloppt ein neues Bild an die Wand.

*So, werte Lesers, jez machense ma mit und drückense auf dat kleene Monsta

Er sieht sie an, gealtert ist sie, aber immernoch so strahlend und schön wie einst. Sie betrachtet ihn unauffällig von oben bis unten, schon damals war sie beeindruckt von seiner Grösse, seinem jugendlichen Schalk, seinen warmen braunen Augen und seinem Geruch, oh Gott dieser Geruch! Minuten vergehen, still, fast verlegen schauen Sie auf das was vor Ihnen liegt.
Dann übermannt es sie, sie können nicht anders, stürzen sich in den Genuss.
Wie hat er sie vermisst, die frischen Knospen, die Vollmundigkeit auf den Lippen und dieses zarte rosafarbene Fleisch. Er genisst ihn auf den Geschmack, diesen einzigartigen wie er ihn nur von ihr kennt, einzigartig herbsüss, schmeckt die Aromen, ein Genuss.

Sie ist versunken, geniesst, wie lange ist es her. Kurz nur schaut sie ihn an, sieht sein vertrautes Gesicht, die leidenschaftliche Anspannung, das schelmische Grinsen, sie legt den Kopf in den Nacken, sieht den Kerzenschein durch halbgeöffnete Augen und stösst einen leisen Säufzer aus. Wie gut das ist, als seien sie noch die Selben. Das konnten Sie schon immer gut.

Er taucht auf, sieht Sie an und muss unwillkürlich lächeln.

*Gehen wir rüber aufs Sofa?* fragt er.

Sie nickt.

Dann legen Sie Messer und Gabel nieder, stehen auf und verlassen den Tisch.

Auf dem Sofa, so heisst es sind sie nie angekommen.

Der perverse Engländer:
Eloquent, intelligent, wesentlich älter und bereits nach dem ersten Date disqualifiziert mit dem Satz: *I feel like liking you… I could definitly imagine you doing me from behind.*
Stricknadel eingepackt lassen und Bilder aus dem Kopf verbannen.

Das bindungsverängstigte Landei :
Date 1:
Landei: Du bist die tollste Frau der Welt, unsere Kinder werden wunderschön!
Lotte: Oha, immer schön langsam, wollen wir nicht erstmal gucken wie das mit dem machen klappt?
Meldung vor Date 2:
Landei: Ich kann das alles nicht, kann dich nicht treffen, verschwinde jetzt ins Ausland
Lotte: Erbsenei
Stricknadeln eingepackt lassen, sich am Kopfkratzen.

Der neurotische Turnbeutelvergesser:
Schöne Augen, nettes lächeln, beim ersten gemeinsamen Spaziergang in Wut ausgebrochen weil an einem sonnigen Sonntag am Fluss andere Menschen hinter Lotte und ihm herliefen.
Stricknadel eingepackt lassen, weit vor ihm herlaufen.

Der Schafschütze:
Attraktiv, lustig, älter mit Anhang.
Konversation nach einigen gemeinsamen Monaten: *Du bist so jung und willst bestimmt mal Kinder und dann verlässt du mich!*
Lotte: *Warum?*
Schafschütze: *Ich bin ein Wallach*
Stricknadeln einpacken und weggaloppieren.

Und dann, dann plötzlich kam einer dem gab sie die Stricknadel wieder, aber das ist Geschichte.

*Madame DiVa, ier sprischt Madame Anique, vous etes la?*

Die DiVa schaute verwirrt zum Vorhang. * Madame Anique, wie können Sie… wie sind Sie?*

*Papperlapapp Madame DiVa, isch bin in meine Appartement, seit drei jours isch kann die Aus nischt mehr verlassen! Sie müssen elfen!*

*Aber was ist denn passiert, Madame Anique? Beruhigen Sie sich, fangen Sie von vorne an!*

*Wissen Sie, isch atte ein gute Freundin, die Madame Beate, und in die Zeit von die ippies, wollte Madame Beate alle Frauen glücklisch machen, so sie ist gegangen und hat erfunden die joujou für die Frau.
Sie at erfunden die Stab mit la Vibration, die ohne Vibration und die Boules d`amour. Und weil isch und die Madame Beate beste copines waren, hat sie mir der prototype für die boules d`amour gegeben. Nun isch abe letzte Woche die kleine Packet wieder gefunden und da isch Madame Beate immernoch eine Antwort schuldisch bin, abe isch diese…comment dit… probiert.*

*Und was, werte Madame Anique hindert Sie nun daran das Haus zu verlassen?*fragte die DiVa mit heissen Ohren und kühlem Kopf.

*Sie wissen jedes Mal wenn isch die escaliers erunter gehe und an die porte ankomme, mein Össschen ist ganz nass. Alors, isch muss wieder hoch für die Össschen zu wechseln, dann isch gehe wieder runter, wieder ist meine Össschen nass, et voilà! Verstehen Sie mein Misère?*

*Im Zweifelsfall, Madame, machen Sie es wie beim fallschirmspringen, ziehen Sie an der Leine bevor sie unten ankommen.*

Lotte strickt weiter, scheint vor und rückwärts zu kommen, Pilsener lallt und sucht was zum headbangen, Frau Anique trällert fröhlich hinterm Vorhang, und Olpe, ja Olpe tut was immer Olpe tut.
Die DiVa überblickt die Situation wie eh und je mit der nötigen Souveränität von Ihrer prielgeblümten Empfangstheke aus.
Langsam und nahe zu bedächtigt öffnet sich die Tür, das *Esistjemandreingekommen*Glöckchen über dem Eingang traut sich schier nicht zu klingeln. Herr Wagner tritt ein, die DiVa erschrickt. *Mein Lieber, wie sehen Sie denn aus?*

Augenringe schwarz und tief wie Ingrid Bergmanns Seele, RAF rotgeweinte Augen, aschfahle Haut und Mundwinkel die an den Schlüsselbeinen festgetackert zu sein scheinen, um Herrn Wagners Gesicht nur im Ansatz zu beschreiben bräuchte es Negatismen zu Hauf.

*Aber Err Wagener, mon dieu, sie schöne Mann, qu`est-ce-que vous passiert?*flötet Frau Anique durch die alabasterfarbene flocksamtene Hängeware.

*Ich, Ich, Ich* er bringt es kaum hervor, *Ich war einfach bedingungslos glücklich* spricht es und kann die salzigen Sturzfluten kaum noch halten.

Da war Sie wieder, wusste die DiVa, die unerträgliche Leichtigkeit des Seins, hatte Herrn Wagner ein erneutes Mal eingeholt.

Yogalehrerin Ihr: *Du drehst immer in die falsche Richtung, das machen sonst nur
Schwangere, bist du schwanger?*

DiVa denkt gemein: *Schwangerschaftstest gibts in der Apotheke, Vaterschaftstest bei Britt*

Sie: *Ich wüsste nicht von wem*

DiVa denkt gemein: *Siehste wusst ichs doch, Yogaschlampe*